Mein Sommer mit den duftenden Linden im Juni,
mein Sommer bleibt auf der Strecke.
Der Sommer, geboren aus Sonne und Dünen,
scheint krank sein Gesicht zu verstecken.
Er zaudert unsicher, hinkt hinterher,
folgend dem Mai auf den Fersen,
er solle, wie April meint, nun umso mehr,
Ärzte aufsuchen diverse.
Den Sternen zu lauschen, ein anderer sagt,
wäre nun äußerst notwendig.
Psychotherapie – wenn er das mag –
mache ihn herrlich lebendig!
Zum Kardiologen schickt ihn ein Weiser.
Er solle sich am Tarot versuchen!
Den Sonnenaufgang begrüßen und leise
in Demut ein Aschram besuchen!
Ein Dritter verschreibt ihm ein Bad in dem Bach,
drei Kreise um sich soll er drehen –
bewusst, konzentriert, erleuchtet und wach –,
falls Katze ihm über den Weg geht.
Ein indischer Guru wäre ganz fein!
Zitieren, vergöttern, anbeten!
Ohne Guru wärest du nichtig und klein,
verschieden – das kann man ja wetten!
Ob diese Welt nun die Wahrheit begreift
und still wird vorm Antlitz des Regens?
Damit auch mein Sommer den Milchweg erreicht,
spinnend aus dem Vogelgarn Segen?
